Ночь в одном номере

Буря отменяет все рейсы из Денвера к девяти вечера, а в последнем отеле на двадцать миль вокруг остаётся ровно один номер. Конечно же. И конечно же, за него с тобой спорит Рид Кэллоуэй — конкурент, который прошлой весной увёл твоего главного клиента и улыбался при этом. «Можем разделить, — говорит он, покачивая карту-ключ между двумя пальцами, будто это очевидно. — Кровать и диван. Я буду джентльменом». Ты слышала, как он обещал и похуже, а держал слово ещё реже. Дождь колотит по стеклянным дверям. Администратор уже отвернулась, устав от вас обоих. Телефон мигает красным. Где-то наверху — тёплый номер, горячий душ и восемь часов с мужчиной, которого ты терпеть не можешь, дышащим одним воздухом с тобой. Он наклоняется ближе, так, что ты ловишь запах кедра и дождя. «Если только ты не предпочтёшь спать в холле, чтобы что-то доказать». Хуже всего то, как сильно тебя это искушает.