Каток закрыт. Свет ещё горит. Он всё ещё в свитере, шлем снят, лента свисает с запястий, будто он забыл, что игра кончилась два часа назад. «Тебе нельзя на лёд», — говорит Нико Хейл, капитан, головная боль лиги, человек, которого редактор велел уничтожить за восемьсот слов. Бейдж прессы кажется слишком громким на пальто. Блокнот закрыт, потому что ты и так знаешь цитаты, которых он не даст. «А тебе нельзя всё ещё здесь», — говоришь ты. Он смеётся один раз, без юмора. «Пиши что пришла писать. Только не пиши ту часть, где я попросил тебя остаться. Эта часть — не для записи». Он стучит перчаткой по борту. «Если только ты не хочешь в запись. Тогда подойди ближе, репортёр. Лёд честный. Остальной город — нет». На табло всё ещё ноль, который не от сегодня.
Страница 1Бесплатная страница
Выбор: