Ты запираешь книжный в полночь, как всегда, но сегодня латунный колокольчик над дверью не звенит — потому что дверь уже открыта, а ты точно её закрывала. Внутри лампы ещё тёплые. На прилавке лежит книга, которой час назад не было: дневник твоей покойной тёти, тот самый, что пропал в неделю её смерти. Засушенная фиалка отмечает страницу. На полях, почерком, почти как её, кто-то написал: он лжёт про пожар. В отделе поэзии скрипит половица. И из тени между стеллажами выходит Илай Марш — тихий столяр, что всю неделю чинил твою подсобку, тот, чью улыбку ты уже начала высматривать. Только его руки в пепле, и он держит вторую половину дневника твоей тёти. «Я могу объяснить, — говорит он. — Но тебе придётся довериться мне на ближайшие десять минут». На улице хлопает дверца машины. Здесь есть кто-то ещё.
Страница 1Бесплатная страница
Выбор: